Umbilikal

Para una joven poeta (+)

2011-11-03T10:17:00.000-07:00

DINA BELLRHAM Edelina Beltrán Ramos (Milagro, 1984-Guayaquil, 2011)

Por: Freddy Ayala Plazarte

Poeta, integrante del Grupo Buseta de papel de Guayaquil, estudiante de medicina, una de las voces femeninas que animaron el quehacer literario actual de la poesía joven ecuatoriana. Con plexo de culpa (2008) y La mujer de helio (2011), fueron dos muestras de interesantes diálogos que exponían una poética entre el surrealismo, romantiscismo, y aquella exploración interna, inmanente, de visualizar el inconsciente del ser humano, de condensar una afirmación femenina desde los símbolos como títeres, muñecas, zapatos, y sobre todo, había un espejo que reflejaba un “yo” en su otro, su otra, sus otras, quizá sea la metáfora de dar sentido a la condición humana con el conflicto y la lucha simbólica por ser-en-el-mundo.

Y así como los poetas Cachibache y Carolina Patiño, hace casi un decenio desaparecieron temprano sus párpados y bajaron el telón de la ceremonia física de ya no sentir una lágrima o una sonrisa; ¿Y cabe acaso pensar en lo que asumimos como joven o anciano? ¿Si un mismo sujeto puede ser un niño y anciano a la vez, si puede empoderar diversas edades en un mismo cuerpo, más aún, en un mismo instante? Aunque como dice Manuel Cruz: la edad que cumple el cuerpo es una y la edad del sujeto es otra.

Dina: para quienes te pudimos conocer más allá del mundo literario, en tu mundo cotidiano, en un mundo más humano, en el mundo del duende lorquiano que evocabas,

Por todos aquellos instantes compartidos que ahora se deslizan por la memoria, te dejamos la continuidad de los puntos suspensivos…

MINUTO DE SILENCIO

a Dina Bellrham

Y un paciente agrandó la memoria cuando su mirada

hizo péndulos estrábicos en la pared

antes del amanecer

estuvo junto a los títeres

abrazando una caja musical

Orfeo aún respiraba sus pasos entre las cortinas

y un concierto de muñecas

acompañando lo ausente

despeinando molleras

Ya no pudo averiguar

por la angustia en las dimensiones del zapato

arrojando el olvido a los muebles

dejando su cuerpo en las palabras

quizá alcanzó el minúsculo sentido de la existencia

en alguna forma del silencio

porque bajo las máscaras

caminaron las hormigas siguiendo a la Mujer de helio

en ocasiones madrugando al encuentro de un duende lorquiano

y atrás del horizonte

el silencio solo pudo dibujar otro cuerpo que reclamó más mutismo

MI PADRE EN LAS RIELES DE SUMPA de Freddy Ayala Plazarte

2011-10-09T09:48:00.000-07:00

Presentación del lIbro: MI PADRE EN LAS RIELES DE SUMPA

de Freddy Ayala Plazarte

Intervienen los escritores:

Fernando Balseca y Cristian Avecillas

Habrá un performance teatral por Ivonne Ponce

Intervención musical de Rossy Pacheco,

pianista y soprano

Lugar: Sala Benjamín Carrión CCE.

Fecha: martes 11 de octubre de 2011

Hora: 19h00

Freddy Ayala Plazarte presenta nuevo poemario

Mi padre en las rieles de Sumpa, es un trabajo poético bien logrado en el que el autor nos transporta a un mundo mítico y ancestral; cada estrofa tiene un engranaje y aleación lírica que los integra y unifica. “Sumpa/ la medianoche de los siglos/ donde el spondylus silenciosamente/ tejía su evacescencia/ para el ancestro. Sumpa el antiguo/ rito de las voces/ la conexión de las sombras/ donde los gestos hablaron por el misterio/ donde la piedra escribió el retorno”, reza un fragmento del poema En el abrazo más antiguo de América.

Diego Velasco, señala: “…la obra de Freddy Ayala, atestigua el lúdico reencuentro con sus identidades ecuatoriales. Este poeta de inicios del siglo XXI, tal cual lo hicieron los vanguardistas andinos de hace una centuria, se asume en el tiempo/espacio Pacha del omnipresente; tocando los acordes del pasado/futuro cíclico; tarareando juguetón las ancestrales polifonías de aquella nación multicultural y milenaria, a la que se sabe con orgullo pertenecer”.

Cristian Avecillas dice del libro: Para la quietud, el ancestro: el padre y los Andes, el abuelo y el fuego, la madre y la nostalgia, y el silencio de la sierra ecuatoriana; para el viaje, Sumpa, Sumpa y sus amantes, Sumpa y los eriales frente al mar, y el mar. Por originario y ancestral, de aquellas tierras que conforman la actualmente denominada península de Santa Elena.

Freddy Ayala Plazarte (1983). Ha realizado estudios de Comunicación Social en la Universidad Central del Ecuador y la maestría en Artes y Estudios Visuales en la Universidad Andina Simón Bolívar. Miembro del grupo literario la.kbzuhela. Autor de los libros de poesía: Zaratana (2007), Kamastro de Matuta (2010), Con un manuscrito en el horizonte (2011). El ensayo La metálica luminosa, del poeta vanguardista de Hugo Mayo (2010).

Ha publicado ensayos referentes a la nueva poesía ecuatoriana en revistas de México, España y Perú. Ha sido invitado por parte de la Universidad Laica Eloy Alfaro de Manabí al VIII y IX Encuentro Internacional de Poetas. Entre otros reconocimientos ha recibido el Segundo premio en la Bienal Nacional de Poesía “Juegos Florales”, Ambato, 2010.

JORGE MARTILLO (Guayaquil, 1957)

2011-09-01T14:21:00.000-07:00

JORGE MARTILLO (Guayaquil, 1957)

Columnista del diario El Universo y de la revista Elite. En 1980 obtuvo el Primer Premio de Poesía Universidad de Loja; en tres ocasiones el Segundo Premio de Poesía "Medardo Ángel Silva", Municipio de Guayaquil (1979-1984); Premio único de Cuento Revista Ariel Internacional (Guayaquil, 1982); Primer Premio en el Festival de las Flores y las Frutas, Ambato (1986); Premio Nacional de Literatura "Aurelio Espinosa Pólit" (Quito, 1991); III Premio, Concurso Nacional de Poesía "Ismael Pérez Pazmiño, 75 Años de Diario El Universo", Guayaquil,1996.

Sobre uno de los libros de Martillo el poeta Julio Pazos anota: "Pasado el violento estremecimiento que causa la lectura de Fragmentarium, sobreviene, en el lector, como un vaivén de olas, es decir como un deseo de desentrañar el núcleo candente que errata el estremecimiento. Vaivén de olas porque nunca alcanzaremos la cumbre, aunque, tampoco nos alejaremos para siempre de ella."

BIBLIOGRAFÍA

Poesía: Aviso a los navegantes (Quito, 1987); Fragmentarium (Quito, 1991); Confesiorarium (Quito, 1996); Vida Póstuma (Guayaquil, 1997). Ensayo: Viajando por pueblos costeños (Guayaquil, 1991); La bohemia en Guayaquil y otras historias crónicas (Guayaquil, 1999). Consta en las antologías: Palabras y contrastes: antología de la nueva poesía ecuatoriana (Cuenca, 1984); La palabra perdurable (Quito, 1991).

“Escribo poesía para limpiar mis riñones, para darle voz a mis pensamientos salvajes. Escribo poesía para limpiar mi sangre, para poder respirar y dormir aunque sea tres horas. Cuando escribo: vivo y amo, soy el animal más voraz. O al menos, lo intento”, ha señalado Martillo Monserrate.

"Corazones Tatuados" de Confesionarium

   Oh Dios atiende mis plegarias, escúchame, cree en mí.

      Sé que eres ruin, aún así envío mis plegarias a tus
                                              desdenes.

      Soy como el demente observando fantasmas que nada más
                                                él ve,
      así sin decir jamás una palabra,
      navegando en el mal tiempo.
      Esperando a que caiga la noche para conversar con la luna,
      mirándola como un gusano que se asoma de su fosa al
                                               mundo.

      Sé que ese fantasma habla y se desp]aza luminoso como
                                             un cometa.
      Oh Dios atiende mis plegarias, escúchame, cree en mí.

      2

      Nosotros también éramos monstruos bajo los almendros,
      la tarde se metía en nuestros cuerpos,
      era como un sorbo de veneno.
      Los monstruos desfilaban,
      daban vueltas,
      les inventábamos historias.

      ¿Cuál era nuestra historia,
      qué maldición nos condenó?
      Seguramente el desamor,
      y esa sed de amar hasta morir intóxicados.

      Nosotros también éramos monstruos bajo los almendros,
      la única diferencia era que nuestras heridas estaban cubiertas,
      pero bajo costras,
      fluía la sangre,
      hedía la pus
      y el dolor gritaba.

      3
      La noche se ha ido,
      ha quedado un poco de muerte,
      ella besa mi boca instalando ceniza.
      Sé que aunque beba, la ceniza no me abandonará,
      estará recordándome que existen diversas formas de
      muerte.
      Debería quemar mis naves
      y hundirme.

      4
      Oh Dios que sigues mis pasos,
      que pisas mi sombra y no me dejas avanzar,
      que me lanzas tu aliento
      y no me permites respirar,
      que invades mis sueños como mariposas
      que en pesadillas me regalas rosas negras para morir
      y polvo de estrellas para conocer del amor el rubor de la fruta
      que confundes mi discurso,
      que garabateas mis versos,
      que oxidas mi vida.

      Oh Dios que sigues mis pasos,
      deja que corra desnudo tras el goce,
      deja que muera ebrio,
    deja que caiga al pozo donde me aguarda mi sombra.

De: "Aviso a los navegantes"
CCE 1987

La Única certeza es su recuerdo

I

la única certeza será saber que un día estuvimos aquí
donde se aloja el humo de cigarro como ancianos en
parques

y que mi recuerdo se remita a un montón de cervezas
vacías

a una palabra suya intentado decir amor
a una tarde de hojas secas y de un fotógrafo mirando
la nada del día
a cruzar el río en lancha y después besamos en los fe-
rrocarriles de la nariz del diablo
a un sol llorando antes de diluirse en la noche
a una canción que ud. decía como sirena engañando
marineros

a una mañana de lluvia con el barre manchando sus
tobillos

a un pasillo que lejano sabia a trío de lagartero con
guitarra de palo

y ahora para qué recordarla
afuera existen vanos in-
tentos de lluvia

fallidas ganas de huir bajo el paraguas
entre la música de grillos ocultos en los árboles
para qué recordarla caracola perdida en un mar de arena
es que el recuerdo es como un cangrejito sacando la
cabeza del infierno.

II

mariposas sobre sus cabellos aleteando la tarde
volando colorinas por su cuerpo
le diría que no me es dable su ausencia
sus repentinos abandonos
que no puedo esperarla a la orilla del camino
le contaría despacio como telegrafiándole un beso
que no he aprendido a caminar por las rieles del tren
que a lejanía saben las cervezas
que la poesía no se deja poseer
que estoy volviendo atrás como un pez nadando
contra marea
que estoy cayendo al oscurismo pozo
al griterío de borrachos reunidos en torno a la desilusión
que definitivamente esto va de mal en peor
que se están apagando las luces
que estoy emprendiendo el ultimo camino
y nada más: que las mariposas sigan con sus colores
que la tarde
el maldito llameante sol

todos y ud. misma no toquen jamás mis puertas/ jamás

III

iba en pleno vuelo dando una
dos
tres volteretas casi imposibles
y sonaron los disparos
olió la pólvora a despedida con pañuelos desde el puerto
se tornó nebulosa la imagen de pinos
de piedras enterradas en surcos de tierra
de flores acogiendo colores del arcoiris
de aguas haciendo eses sus transparencias
sonó otro como carcajada del torturador
ante su víctima

debió pasar de largo
recordé por ultima vez su paraíso desnudo como
espigas de trigo

y junto al tercer disparo escuche su adiós de café sin
pizca de azúcar

abajo seguía la polvareda cada vez que cedía el gatillo

sentí una sed digna de un mar de cerveza sin naves ni
sirenas a la deriva

me golpeó una ola de ternura capaz de ahogar a más
de una mujer

viví la edad temprana de cines todas las tardes
de soldaditos muriendo al impacto de la bola
de cristal

y sonó otro disparo
no erró
y caí de sus brazos a la ausencia más profunda

(Aquí Podrán encontrar
el ensayo que Carlos Calderón Chico escribió para introducir el último libro de Martillo, La bohemia en Guayaquil & otras historias crónicas)
http://www3.wabash.edu/ecuador/lit_martillo.html

I Feria de Editoriales Alter Nativas

2011-06-29T13:10:00.000-07:00

“I Feria de Editoriales Alter Nativas,

Ediciones de autor, colectivos y cartoneras ”

No te puedes perder, habrá:

Poesía, Narrativa, Música, Video, Arte, Presentación de libros y más

Además, cantará el tenor ecuatoriano Paúl Villavicencio.

Organizan:

K-OS, Demolición, La.Kbzuhela,

Efecto Alquimia, El Xirco de la Vergüenza,

Ojos de perro Azul, Murcielagario,

Grupo Cultural el Retorno, A palabras cojas,

Umbilikal, Nienpintura,

y Talleres Literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana.

Premiación I Concurso Universitario "ALFONSO CHÁVEZ JARA"

2011-06-20T18:07:00.000-07:00

Como parte del Festival Universitario de poesía los días jueves 23 y viernes 24 de junio, del 2011, en el auditorio TELMO HIDALGO, de la FACULTAD DE ECONOMÍA a las 17h00, se realizará el homenaje al poeta Alfonso Chávez Jara por parte de la Revista Ojos de Perro Azul conjuntamente con la Federación de Estudiantes Universitarios del Ecuador (FEUE, Nueva Universidad). Con la participación de los y las siguientes poetas:

JUEVES 23: EL DISCURSO FEMENINO EN LA NOVÍSIMA POESÍA ECUATORIANA

Lugar: Auditorio Telmo Hidalgo, Facultad de Economía, de la Universidad Central del Ecuador. 17h00

· Rocío Soria (Quito)

· Johanna López (Quito)

· Carmen Jaramillo (Otavalo)

RECITAL POÉTICO

Ángeles Flores (Ibarra)

· Edison Navarro (Cotacachi)

· Pedro Gil (Manta)

· Ives Cadena (Zamora Chinchipe)

· Enver Álvarez (Cotacachi)

VIERNES 24: PREMIACIÓN DEL I CONCURSO UNIVERSITARIO DE POESÍA ALFONSO CHÁVEZ JARA

Lugar: Auditorio Telmo Hidalgo, Facultad de Economía, de la Universidad Central del Ecuador. 17h00

· MARCO MANOTOA

· SANTIAGO QUELAL

· ANIBAL DANIEL CASTILLO

RECITAL POÉTICO

· Pedro Gil (Manta)

· Diego Velasco (Quito)

· Pablo Flores (Quito)

· Agustín Guambo (Quito)

· Belén Obregón (Riobamba)

Habrá música y se regalarán libros a los asistentes

V Festival Palabra en el Mundo

2011-05-18T19:10:00.000-07:00

“Gestos Anónimos”

Quito - Ecuador

19, 20 y 21 de mayo de 2011

Con motivo del V Festival “Palabra en el Mundo”, Démosle una oportunidad a la paz, los colectivos: K-OS, Demolición, La.Kbzuhela, Efecto Alquimia, El Circo de la Vergüenza, Ojos de perro azul, Umbilikal, Grupo Cultural el Retorno, A palabras cojas, Murcielagario, Nienpintura y los Talleres Literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana “Benjamín Carrión”, organizan el Festival Poético “Gestos Anónimos”, a desarrollarse los días 19, 20 y 21 de mayo de 2011.

En una sociedad como la nuestra, donde el caos social se siente con tristeza, los actos artísticos y poéticos fomentan la hermandad entre actores sociales; la palabra dirigida, inventada, suelta y propuesta nos rejuvenece y une, aferrando con lazos creativos.

Poesía, teatro, música, pintura, fotografía, etc., se conjugan para llevar el mensaje de Paz.

“Gestos Anónimos” es la propuesta de varios colectivos en la que poetas, artistas, músicos, etc., asocian su rostro con la palabra, el gesto anónimo de una sonrisa, mirada, pose fotográfica para el verso; y también el no rostro, que dará pie a la imaginación del que mira sin mirar, que existe en la posibilidad del pensamiento del otro individuo; la empatía de imaginar lo que piensa el resto del mundo en un gesto que se vuelve anónimo, así insertamos el discurso de la paz, como nuevo orden utilizando el recurso de la empatía.

ACTIVIDADES DEL FESTIVAL

“Gestos Anónimos” 2011

· Jueves 19 de mayo

Presentación de la Revista “Ojos de perro azul” y recital poético.

Organiza: Cristian López, Ojos de Perro Azul

Lugar: Auditorio Telmo Hidalgo de la Facultad de Economía, Universidad Central del Ecuador

Ciudadela Universitaria. Av. América.

Hora: 17h00.

Participan:

Marco Manotoa, Santiago Quelal, Edison Navarro y poetas internacionales invitados.

De Uruguay Enrique González y de Bolivia Edmundo Torrejón Jurado.

Entrada Libre

Lanzamiento del Libro: EL SEÑOR DE LOS CUENTOS: LAS HISTORIAS PERDIDAS DE LA MITAD DEL MUNDO del escritor Fausto Ramos Romo. Tallerista de literatura en la Casa de la Cultura Ecuatoriana.

http://www.facebook.com/pages/Libro-Historias-Perdidas-Mitad-del-Mundo/218024968212952

Lugar: Sala Benjamín Carrión, Casa de la Cultura Ecuatoriana

6 de Diciembre N16-224 y Patria

Hora: 19h00

Entrada Libre

· Viernes 20 de mayo

Pregón “Fogata Literaria”

Narrativa poética, serenata literaria, fogata, música en vivo, etc.

Organiza: El Circo de la Vergüenza.

Lugar: Frente a la Casa de la Cultura

6 de Diciembre N16-224 y Patria (Parque del Ejido)

Hora: 19h00.

Entrada Libre

· Sábado 21 de mayo

Posta Poética

Lugar: Quito

Organiza: La.Kbzuhela y Efecto Alquimia.

Recorridos poéticos por la ciudad. Distintos puntos de salida, apoderamiento de calles, Metro bus, Trole bus, Ecovía, etc. Se repartirán y recitarán poesías en las calles y buses e invitará a las personas al Festival “Gestos Anónimos” a realizarse en la Sala “Benjamín Carrión” de la CCE.

Actividades simultaneas en los recorridos: Mimos, payasos, repartición y lectura de poesía en buses y lugares de paso, calles, fiesta poética…

1er. Recorrido.- Efecto Alquimia, La.Kbzuhela.

Lugar de salida: Torito del MAGAP

Hora concentración: 16h00.

2do. Recorrido.- Nienpintura, El Circo de la Vergüenza.

Lugar de salida: Universidad Católica.

Hora concentración: 16h00.

3er Recorrido.- Kolectivo Murcielagario.

Lugar de salida: Centro de la ciudad (La Ronda).

Hora concentración: 16h00

4to Recorrido.- Ojos de perro azul y Umbilikal.

Lugar de salida: Universidad Central del Ecuador

Hora de concentración: 16h00

Lugar de llegada.- Casa de la Cultura Ecuatoriana

V FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA

"PALABRA EN EL MUNDO"

"Démosle una oportunidad a la paz"

“Gestos Anónimos”

Quito - Ecuador 2011

Fiesta Poética, Música, Fotografía y Video. Con la participación de los colectivos literarios y artísticos, los Talleres Literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, invitados especiales, etc.

Organiza: La.Kbzuhela, Efecto Alquimia y El Circo de la Vergüenza.

Lugar: Sala “Benjamín Carrión” Casa de la Cultura Ecuatoriana

6 de Diciembre N16-224 y Patria

Hora: 18h00.

Entrada Libre

Ovidio Valdivia

2011-04-09T11:56:00.000-07:00

PEDRADA EN OJO TUERTO

Ovidio Valdivia

Honorable es un adjetivo difícilmente aplicable a las palomas

Señor no es cualquiera, pero en el Ecuador nunca es tarde.

Ex-presidente de un hueso?

Una vida rota sólo se lee por retazos.

En mi caso, hablaré de por lo menos dos que son visibles:

1. De los flecos del cuchillo 87

-año del angelito León Febres Cordero

y de sus querubines de las fuerzas de seguridad-

en plena llaga nuestra; y

2. De la historia y sus estafas

del modus vivendi de los pájaros (en qué sueñan las palabras zurdas)

del modus operandi de los mártires y de los verdugos

y de las estafas de la literatura

o por lo menos del hueco que la separa de la historia.

Habrá que comenzar desde cero

cargando en algún hueco los chibolos, las costillas rotas

los huesos descosidos y un rondador de muertos

como balance de la gestión

del Frente de Reconstrucción Nacional

algo así como el catálogo de un tour gratis

por el Gólgota Equatorial con crucifixión incorporada

en un país horriblemente turístico

como la última y obligada imagen de un viajero irreversible

- o sea yo-

tomando una ducha a ritmo de vallenato

horas antes de subirse a un avión de Air France.

(O sea que ya no iba a estar y sigo sin estar

Lo que pasa es que un día por puro instinto tuve que salir volando

sin beca ni teta. ¿Qué futuro es posible – me decía-

si a los vecinos los hallas muertos o devorados por las ratas?

¿Qué miga de sueño puede quedar, qué pizca de perdón,

si uno termina dándose manos a boca con los amigos ahorcados con sus corbatas

acuchillados por los maleantes o recluidos en el manicomio

si los sobrevivientes se quedan libremente condenados

a cadena perpetua

haciendo cola frente a un banco en quiebra o ante una embajada?

Por eso digo: bien hice en esfumarme. Y ahora estoy aquí

en este puerto brumoso sin guatitas, sin palmeras ni plátanos

pero vivo

al pie de la memoria y con las cicatrices enteritas).

Bueno. Al grano.

Yo, vos, todos los que tenemos tres dedos de frente

sabemos que no hay desmadre impredecible

menos todavía éste en el que el despiste

aterrizaría tarde o temprano en el Ministerio de la Poesía Inútil

o en la cantera de Los Pleitos Odiosos con la Impunidad de la Historia.

Quiero decir que este poema era imprevisible pero ya no lo es

como lo es a deshora la injusta desaparición de quien en vida fue

Su excelencia el señor Tres Días de Duelo Nacional

presidente de la republiqueta de maricones

culicagados

con una que otra excepción que honra la historia nacional.

Lo que pasa es que en el tren de la literatura popular creíamos que era fácil virar una tortilla

a punte humo a punte biela a punte palabras

mientras los panas del Alfaro Vive –a leguas mucho más lúcidos y certeros-

se entrenaban como locos

siguiendo cursos intensivos para que las balas no les hicieran nada

y para aguantar como hombres

en caso de que la policía nacional los arrestara

y procediera a hacerles muecas, cosquillas en los pies, etcétera etcétera.

Pero nada que hacer. Asi éramos

esencialmente bobos, lunáticos de siete suelas, anarquistas resabiados.

La noche nuestro útero, la poesía nuestro trasero prohibido. Y el día

un camello chuchaqui en un Quito que amanecía blanquito

pero apestando

mientras el locutor de la radio Tarqui

como disco rayado

no sabía qué hacer con un árbol, con un montón de arboles haciendo cola

cargados hasta la coronilla

de una realidad pestilente que entraba por los orificios del micrófono

y no salía más.

Algo así como si aquella realidad se evaporara en la manguera del alambre

que desembocada a su vez

en un enorme almacén subterráneo llamado Logística urgente

para dejar de vivir como pendejos

y otro, justo al lado, Materiales de apoyo para una literatura nacional.

( y en pleno vallenato, bajo la ducha, mientras llovía no se sabe si agua o llanto

del futuro ex-pendejo que se aprestaba a irse porque olía a mierda

porque necesitaba oxígeno de urgencia, alguna espuma fresca

sin darse cuenta que terminaría zambulliéndose

en un pistolo armado hasta los dientes

se interrumpió el vallenato, se hizo agua y se fue por el sifón

cuando el locutor anunciaba que Fausto Basantes había sucumbido a mil balazos cerca del aereopuerto)

Pero ¡qué pendejos! qué mentecatos! Escribiendo poemas baratos

quemándonos las pestañas y hablando hasta por los codos

de la cultura popular

de la necesidad de ser nosotros mismos para no deberle nada a nadie

en lugar de ponerle una bomba a la línea cero

para que por fin todo pudiera comenzar de nuevo

tal como se afanaban en hacerlo los panas de AVC.

Eran los años ochenta

agujero relativamente más demencial que el presente

y del que hemos podido salir unos con muletas

otros en sillas de ruedas

y algunos a hombros, en ataúdes de primera mano

o en el mejor de los casos en el último asiento

de un avión de Air France.

La cosa es que terminamos incompletos

mientras los asesinos van resultando ilesos

y -lo que es el colmo- con epitafios dignos de Genghis Khan

y un pueblo baboso moqueando su alzheimer

por el mamitico

el buenmozo

que se fumaba cuatro cajetillas diarias

de pura preocupación por el país.

señor!!

( quisiera que sepan

que Acá, uno se vuelve Uno con mayúscula

cuando El Comercio escupe suturas de un país lisiado hasta la médula

borracho y maricón

mocoso y con palancas.

Que Acá los domingos están lejísimos

que el Uno es un Uno pendenciero

pensativo y amargo

sin cementerio el día de difuntos

sin empanadas ni carnaval ni nada.

Acá y sin remedio

uno termina de francotirador.

Cada palabra es un gorgojo

escupido por los diarios).

Cierto que daba gusto ir tirando poemas como piedras

sorteando patrulleros y pesquisas en la boca del lobo

escupiendo en la cal un salmo colorado

armando a mano revistas sin padrinos;

arrogancia

que bastaba y sobraba para granjearse el respeto

- o el rercelo- de la comunidad cultural quiteña

habituada a no mover un dedo

sin el cheque oficial.

Pero vamos por el principio. Cuando uno es chamo

la infancia dura lo que dura un partido de indor en plena calle

una calle sin arcos, con uno que otro bus atolondrado

y patojo. La Quitología era una ciencia inexacta que se aprendía con los pies

y la literatura, tenía que ser social, a su manera,

y no era para menos,

pues hasta los cuatro puntos cardinales parecían uno:

al norte un grotesco mercado de putas

cívicamente llamado avenida 24 de mayo

al sur la cárcel del Yavirac

al este el manicomio

y al oeste, nada. Ninguna Parte,

que es como decir la cloaca

sino la rendija de la literatura.

Las paredes servían para mear de vez en cuando

mientras el usuario, desprevenido lector, leía URJE.

El desprevenido lector corría después el riesgo de caer imprevistamente

seis años preso en un colegio de curas,

convento que inevitablemenete dispondría de una biblioteca del otro mundo

y en el que el ciclo comenzaría siendo básico: JulioVerne, Salgari

más todo lo que uno puede imaginar en novela de aventuras

( añádase la docena de volúmenes ineludibles de la vida de Tarzán

-que leyó clandestinamente-

usufructuando la biblioteca de unos parientes ricos-)

Lo serio serio comenzaría con El Lazarillo de Tormes,

algo como para ponerse a pensar

y a delimitar:

el lado serio de la cómica del hambre.

vendría después el Siglo de Oro español

aprendido a la agüita, y punto,

porque vaya usted a ver quién le comprende a Góngora

por ejemplo, a los dieciséis años de edad.

Y en quinto curso, por orden del ministerio de educación,

había que tragarse la pomposamente dicha literatura universal;

la literatura inglesa, la alemana, la francesa, la rusa. Toda la literatura del mundo

en un año lectivo maratónico, del que terminábamos

acezantes, sudando como tapa de olla, vomitando nombres

fechas de nacimiento, frases célebres y las infaltables últimas palabras de Fulano

A ver,

Quién dijo: “Luz, más luz”?

Un punto más al examen al que sepa el nombre de un dramaturgo famoso

que murió en plena función

y al final, irqui, enclenque, casi en los descuentos

la literatura ecuatoriana llegaba íngrima,

moqueante y luctuosa como un entierro de pueblo o una procesión de decapitados

pues, como es de suponer,

del ramayana al mahabharata o de la ilíada a la odisea hasta la eneida

y de ahí hasta los nibelungos el fausto, pasando por las divinas comedias,

cuando no por la divina pomada del paraíso perdido

y el mio cid que me caía y me sigue cayendo al huevo

ocupaban nuestro tiempo a más no poder.

Sólo en ese contexto uno puede entender

que se le haya dejado en la cuneta a Juan Montalvo

después de haberle dedicado un trimestre a Cumandá y sus coloridas cojudeces.

Luego teníamos otra vez que ponernos de duelo un trimestre

Leyéndole a Medardo Angel Silva y punto.

Tan-tan

como dicen los finales de las canciones.

Después uno se inscribía

se matriculaba

se aprobaba en la universidad

-una universidad con nombre de chiflido

FIU-FRIU- FEUE-FADI

y año tras año uno seguía inscribiéndose

matriculándose y cabreándose

esperando en la vereda de enFrente

el bus de la literatura ecuatoriana que no pasaba nunca

el bus encunetado de la historia lavadita la cara

o sea que uno tenía la obligación moral de volverse autodidacta

y solo en condición de tal, imitando a Pinzón,

subirse al palo mayor y gritar “¡Cruces!”

“vengan a ver

Las Cruces sobre el agua!!”, carajo!

con la misma ansiedad que uno podía divisar

un meñique de Pablo Palacio, dos costillitas de Hugo Mayo

o los zapatos gastadísimos de César Dávila por ejemplo,

las orejas de los conejos de Carrera Andrade

o la barba de patriarca del turquito Adoum.

Los únicos que vieron las Cruces

fueron los de Alfaro vive. Y nosotros, los menos miopes de todos,

quisimos camellar, virar la tortilla, como se dice,

pero desde el barrio, y con pistolas de agua

con molotovs de verbos y bombas de ripio

arrancadas dizque a la cantera de La Libertad

pero que no servían ni para quemar Años Viejos

pese a lo cual ahí seguimos, como burros amatrerados,

aferrándonos, creyendo todavía en el poder de la zurda.

Vea usted como fueron las cosas:

Entre semana se nos murio El Tamuka

-saltimbanqui sin fronteras-

así, de sopetón,

la santisima trinidad decidió atropellarle

hacerle migas sin consultar a nadie

sólo porque quería irse en moto a ver de cerca el color de los páramos

Y nos vimos en apuros el Diego Quito, El Ricardo, el Bruno Pino, el Héctor, el Miche,

el Chamo Guevara, el Chris Albán,

alcahuetes incondicionales, algunos de ellos, versolibristas de capa y de graffiti

metidos a mecenas del arte popular, del poema gritado a la pavaroti

de los títeres gratis, del teatro gratis, del canto con púas

en el casco colonial de quito

mientras todo el mundo estaba estudiando El poema del Mío Cid

porque todos los profesores estaban dando clases sobre el Mío Cid

u ojeando en Lanafit el próximo terno

para estrenar algún nuevo poeta de casimir

en las ediciones de la Casa de la Cultura de Casimir

o, en el mejor de los casos, queriendo adornarse el pescuezo con una bufanda solar

mientras los poetas de abajo

los Canchis

los Umakantao, los de la Pedrada Zurda

andaban trompeándose con la lluvia de esos quitos de alacrán y de gangrena.

Ahí nomás estábamos

hasta que ¡zas! en un abrir y errar de ojos nos vimos con un pana menos

tipo dos de la mañana

tratando de ver cómo-dónde hallar un hueco y un cajón

para enterrar al artista sin papeles, sin reloj,

huérfano de seguro social, de viáticos de gastos funerales

y preguntándonos por qué mierda no se mueren los que ya están muertos.

No muy lejos por ese mismo tiempo loco

se nos fue el Ivo Espinoza.

Amaneció ahorcado en un potrero del norte de Quito.

Pintor con futuro – decía la crítica - Aunque -aclaremos-,

un futuro bastante hipotético y más bien abstracto

si se piensa que la guita que se ganaba el Ivo con sus cuadros

no le duraba ni una hora en el Casino del Hotel Colón.

¡Lo que es ser cojudos!!

A quién se le ocurre nacer en Quito. Querer ser artista en Quito!!

¡Pero no!¡qué va!

En lugar de estar pintando en un taller decente y bien montado por el Estado

-como en los países de adeveras-

martillado por la idea de levantar una mediagua por San Juan

el pintor con futuro se ufanaba en volverse dostoievski a toda velocidad

y en dejarse montar por la puta de la república

-que nos jinetea corcobeante desde 1830-

lo cual obviamente no auguraba nada bueno ni para él ni para su mujer ni para sus vástagos!

Y todo lo que digo es paja, llanto obsoleto, dolor extemporáneo

porque los pucheros de maricones son ineficaces

peor que los programas del Ministerio de Educación

si no fuera verdad eso de que no hay mal que por bien no venga

pues la muerte, esa hembrita perversa y de labios pintados

nos reunió en la Galería Charpantier

donde los pintores hicieron llover toneladas de cuadros

-de Guayasamín a Jacome, todos sacaron como si fuera tostado

alguna maravilla y la ofrecieron

para que la viuda y los huérfanos salieran del apuro que es enterrar

un cadáver tan nuevo, un pintor tan nuevo

nacido en el País de la Intemperie.

Pero -como decía mi abuela-

las malas noticias nunca llegan solas.

Y como para confirmar que era cierto lo que decía el Héctor

que a veces llueve sobre mojado en algunas zonas de Quito

que cuando el pobre saca a colgar la ropa ese día llueve,

ese día, primero de mayo, el Héctor se hizo humo.

Resucitó tres días después en la morgue del hospital Eugenio Espejo

diciéndonos con los ojos “yo no fui”

den diciendo a mis guaguas que me agarró un rayo

malafesivo,

un rayo con puntería ecuatoriana, que disculpen nomás.

Como perros callejeros

nos fuimos a la cantina más cercana a tomarnos una mediecita

a cranear quéhacer cómohacer con el cadáver

buscando al mismo tiempo unas ollas grandotas

donde pudiera caber todo el llanto de los guaguas del Héctor

y a preguntarle al trago por qué tanta bandera negra

por qué carajo no se mueren los poetas de los domingos

que a quién carajos se le ocurre ser poeta de la calle de la ciudad

de los lunes con guarapo

con nombre de malapalabra y apellido de levantamiento.

Así

-parece mecha-

convertidos en proveedores de materia prima para la Funeraria Nacional

nos sentamos en la vereda a ver los cuerpos apagados

de los panas que seguían y seguían muriendo

Pasaba Alfonso Chávez, que antes de evaporarse se dio el lujo de plantar con sus manos

en el patio de Monjas una docena de sauces

pasaban los poetas de los lunes desesperados buscando

tras las puertas

debajo de las mesas

de las oficinas de la FAE

al poeta Gustavo Garzón

pasaban y siguen pasando los Pedrados buscando alguna pista, hurgando alguna kábala

que permitiera comprender el ocultamiento desaprensivo de Marco Vinicio Poveda, de Pedro Moreno, de Orlando Sierra, de Bruno Pino.

Y así seguimos viendo la procesión de cuerpos apagados

en este Ecuador convertido en Funeraria

por decreto de la Doctrina de Seguridad Nacional

oyendo la respiración incesante de los gatillos hurgando hasta en la sopa al enemigo interior

viendo pasar el cuerpo pájaro de Fausto Basantes,

chorreando tinta roja por las narices, gritando Alfaro Vive!

el condorazo Arturo Jarrín, hecho un Cristo del Consuelo, gritando Alfaro vive!

los espléndidos cadáveres hechos migas de Juan Carlos Acosta, Sayonara Sierra,

Wladimir Regalado, Consuelo Benavides

gritando Alfaro vive!

miren, aquí están nuestras vidas y nuestras muertes,

vean nomás, banda de cómplices y encubridores

sarta de amnésicos

cómo fueron las cosas

y váyanse nomás metiendo el duelo por el culo

sarta de pordioseros, mequetrefes, borreguitos

sin sangre en la cara

hijos de León Febres Borrego de la CIA

Nada de cruces ni de viáticos

nada de requiems ni ora pro nobis por nuestras úlceras

ni por las nubes rotas que no pudimos alcanzar

el duelo nacional lo dejamos para vuestro verdugo

el de los cien mil cachos

cuyos gusanos presuntamente inocentes

querrán venir a bailar cumbia con los nuestros

vengan nomás

-les dirán nuestros gusanos alfaristas-

lagartijas lombrices sanguijuelas

con los ojos preñados de lágrimas

vengan a la procesión de la historia de la impunidad

vengan con zapatos de charol y vean el atasco, la merienda de negros

el quilombo nacional con la bandera a media asta

saludando al tirano.

(Acá -les digo- estoy vivo y me prefiero apátrida

me prefiero viviendo en un polo de hielo

que en un ecuador de mierda -disculpen la franqueza-

es que a veces -sin querer-

se me cae la cara de la pura vergüenza

de estar vivo

al pie de la memoria

y con mis cicatrices enteritas;

se me hincha la sangre

de ver que el verdugo se vaya tan orondo

tan tres días de duelo nacional

tan beatífico

tan mono

el hijo de la cresta!)

2011-03-04T17:12:00.000-08:00

Edgar Allan García

Esbozo biográfico

Hola, nací en Guayaquil-Ecuador, el 17 de diciembre de 1959, y a los pocos días fui inscrito en la verde que te quiero verde ciudad de Esmeraldas. Puesto que me amamantaron con leche de coco y febriles sones de marimba, decidí que sería esmeraldeño –como mayoría de mi familia- pues, según decía un fervoroso esmeraldeño nacido en Manabí, "los esmeraldeños nacemos donde nos da la gana."

Me gradué de bachiller en 1977 y recién en 1982 –luego de haber sido vendedor de enciclopedias, bailarín profesional, boxeador callejero y trotamundos- empecé a estudiar sociología en la Universidad Católica de Quito, y además inglés, francés, italiano, alemán y quechua.

Mientras estudiaba sociología en la Universidad Católica, empecé a ganar algunos concursos como el Primer Premio en Cuento y el Primer Premio en Poesía, en el IV Concurso Universitario de Literatura Pablo Palacio, 1983; y más tarde, el Primer Premio en Cuento en el V Concurso Universitario de Literatura Pablo Palacio, 1984.

Convencido, por un lado, de que algo tenía que decirle al mundo y, por otro, enraizado a una familia de poetas, pintores, músicos y locos maravillosos, en 1986 dedicarme de lleno a la tarea de escribir e integré un Taller de Literatura dirigido por el escritor ecuatoriano Raúl Pérez Torres. Durante el Taller publicamos la revista literaria "Débora" en 1989, y nuestros primeros textos en un par de números de "Letras" -la revista oficial de la Casa de la Cultura Ecuatoriana- con lo cual ingenuamente creímos tocar el cielo con las primeras plumas, sin saber lo que nos esperaba.

En 1991 lancé mi primer poemario y desde entonces, en apenas 9 años, he incursionado en 22 libros, publicado 16 y colaborado en otros 7. Han sido libros de poesía, cuentos, artículos de humor, ensayos, textos pedagógicos, antologías y literatura para niños, fruto de la dispersión más que de otra cosa. Puesto que habrá más de uno que me pedirá pruebas de mis publicaciones, aquí va una lista provisional:

°1991: Sobre los ijares de Rocinante (poemario). Editorial Trama.

1992: Índice de la Narrativa Ecuatoriana 1960-1988 (colectivo). Crítica literaria. Publicado por Editora Nacional, Quito. 1992: El Libro del Buen Humor (antología humorística). 1993: Andes del Ecuador, colectivo (publicación cultural del Banco del Pacífico). Editado por Imprenta Mariscal, Quito. 1993: Cómo formar un Taller de Creatividad Literaria en el Hogar y el Aula (pedagogía), Ediciones Vida Integral. 1994: Rebululú. Literatura infantil. Colección Grandes Autores Ecuatorianos. Editorial El Conejo. 1995: La Magia de la Lectura, antologador-creador (seis volúmenes), Editorial Santillana. 1995: La Magia del Lenguaje, colaborador en textos y talleres de creatividad (cuatro volúmenes), Editorial Santillana. 1996: La Magia de las Matemáticas, colaborador en textos narrativos-interactivos de lógica matemática (1 volumen), Editorial Santillana. 1996: Patatús. Literatura infantil. Editado por Digimpres. 1997: El Encanto de los bordes (cuentos). Publicado por Manglar Editores. 1997: Abracadabra (ensayo). Editorial Santillana. 1998: Cannabis (Ganador del Premio IV Bienal Ciudad de Cuenca). Edición Grupo La Palabra. 1999: 17 Sonetos de amor, Publicación On line. 1999: Cazadores de Sueños, Editorial Libresa (literatura la jóvenes). 1999: Cuentos de Ciencia Ficción. Letralia, libro on line. *2000: Terminemos el Cuento, I Premio Internacional de Literatura (Colectivo), Alfaguara-España, serie Roja.

Asimismo, tengo listos seis libros más que serán publicados –espero- en un día no muy lejano: *Handicrafts (poesía en inglés).

*Antes del Amanecer (narrativa juvenil). *Antología del Libre Amor (un siglo de poesía erótica). *20 Leyendas del Ecuador, solo para niños (infantil). *Humor se escribe con HACHA (textos de humor) *Poesía del siglo XX

Con un poco de suerte, mi obra literaria ha obtenido un leve reconocimiento nacional e internacional, y consta en las siguientes antologías: °Cuentos Premiados, III Bienal del Cuento Ecuatoriano", 1995. °Veintiún Cuentistas Ecuatorianos-Vingt et une Nouvelles Equatoriennes (antología internacional francés-español), Ediciones Librimundi-Tercer Mundo Editores, con prólogo de Claude Couffon, 1996. °De Pesebres, Poemas y Piruetas (antología del cuento infantil), Unión de Escritores Ecuatorianos de Literatura Infantil, Udeli,1996. Antología del Cuento Ecuatoriano, editado por la Casa de la Cultura Ecuatoriana, 1998.

Aunque no creo que los premios sean una medida de nada, para mucha gente –en especial los editores- esto es un referente más o menos seguro. Confieso sin embargo que he concursado no solo para abrirme camino hasta la puerta de las editoriales sino también para ganar algún dinero para sobrevivir mientras seguía escribiendo y escribiendo como un topo. No me puedo quejar:

Con mi primer poemario, "Sobre los ijares de Rocinante", obtuve el II Premio en la I Bienal de Poesía "César Dávila Andrade"; y seis años más tarde, gane el I Premio en la IV Bienal de Poesía "Ciudad de Cuenca", con el libro de poemas "Cannabis". Ya en 1999 me hice acreedor a la Primera Mención Pablo Neruda, En el II Concurso Internacional de la Fundación de Poetas, Argentina.

En el género cuento, gané un Premio Especial en el Concurso Internacional de Narrativa "Plural", México, 1992; un año más tarde el Segundo Premio en el Concurso Nacional de Cuento, Primera Dama, 1993; y dos años después, el Primer Premio en el Concurso Nacional de Cuento "Ismael Pérez Pazmiño", Guayaquil, 1996. Ya en 1999 gané el primer premio en Concurso Internacional de Narrativa, Mantra, Buenos Aires, Argentina,1999.

En Literatura Infantil gané un Premio Especial en el Concurso internacional de Cuento "Susaeta", Bogotá, 1993; dos años más tarde el Premio Nacional de Literatura Infantil "Darío Mayorga", Quito, 1994; y el mismo premio cinco años después con el libro Cazadores de Sueños. Este último –una novelita en realidad- ya había quedado finalista en el I Concurso Internacional de Literatura Infantil Julio C. Coba.

En el género ensayo no hubo ese tipo de premios sino otros quizá más halagadores: el primer libro llamado "Cómo formar un taller de creatividad literaria en el hogar y el aula", 1992, se ha vuelto un clásico entre los profesores de mi país y va por la edición número 12; en tanto que el segundo libro, "Abracadabra", un estudio sobre los símbolos y rituales presentes tanto en el juego como en la poesía tradicional infantil, tuvo la suerte de ser auspiciado por la Unicef, la Embajada de España, la editorial española Santillana y las fundaciones El Comercio y Vida Integral.

Otra de mis pasiones -y esta es quizá la menos secreta- ha sido la cátedra, en otras palabras dialogar con mis alumnos sobre el inmenso misterio que somos los seres humanos y el universo, a través de pretextos como la literatura o la teoría del conocimiento.

Llevado por diversos vientos, fui durante 3 años profesor de guiones para noticieros televisión en el Centro Internacional de Estudios Periodísticos para América Latina, CIESPAL (1992-1995). Durante 5 años ejercí como profesor universitario de creatividad y expresión literaria en la Facultad de Arquitectura de la Universidad Católica de Quito. Desde hace 15 años, me he formado como facilitador (que no profesor) de literatura en el Colegio Integral, y a horcajadas de todo lo anterior, he facilitado diversos talleres de Creatividad tanto en Ecuador como en Chile, Colombia, Uruguay, Argentina y Estados Unidos.

Por otro lado, he realizado algunas actividades en la televisión, siempre en torno a la literatura: 1987: Guionista y conductor del programa Síntesis de Ecuavisa, Televisora Nacional. 1991: Co-autor de 100 guiones de Televisión para el Programa Nacional de Alfabetización, Unesco-Ministerio de Educación y Cultura. 1993-4: Guionista y Realizador del Programa "La Televisión". 1996: Autor de 10 guiones basado en cuentos ecuatorianos, Productora de Televisión Proza. Y con el perdón de los puristas, aquí viene una lista de actividades y creaciones que nunca imaginé que algún día podría realizar y que sin embargo resultaron experiencias inolvidables: 1995: Actor de la Radionovela Como Agua para Chocolate (transmitida para todo el continente a través de la Red Latinoamericana de Radios Comunitarias). 1998: escribí la letra de 8 boleros y valses del CD Siempre Románticos, del trío Los Reales. 1998-99: Co-entrevisté para la Televisión Educativa Iberoamericana –Madrid-, a los escritores Antonio Gala (España), Isabel Allende (Chile), Augusto Monterroso (Guatemala), Elvira Lindo (España), Sylvia Iparaguirre (Argentina) y Almudena Grandes (España).

Para finalizar, quiero mencionar algunas actividades administrativas que en su momento asumí con ganas demostrar que sí se podía transformar los espacios para la cultura; claro, en más de una ocasión me trajeron una que otra desventura mezcladas con la satisfacción de haberme entregado entero en todo lo que hice: 1991: Editor de la Revista de la Casa Ecuatoriana, Letras del Ecuador.1995: Presidente de la Fundación Cultural Jorge Icaza. 1997: Presidente del Consejo Nacional de Cultura.1997: Subsecretario (Viceministro) de Cultura del Ecuador.

En medio esta actividad febril, no me olvido –cómo podría- de mis mejores obras: Solsiré (6 años), Alejandro (10), Saraluz (6) y Juan Gabriel (13). Siento que mi corazón se ha expandido más allá de todo límite desde que la vida me regaló estos cuatro universos. A partir de ellos redescubrí mi infancia y pude escribir con alegría un puñado de libros para niños. Con ellos me hice padre de todos los niños del mundo, por ellos me duele mucho más la orfandad y la pobreza que alarga sus pequeñas manos en las calles. Gracias por todo.

Acerca de las bestezuelas del limbo

Edgar Allan García

La lámpara de tu cuerpo es el ojo; si tu ojo es bueno, todo tu cuerpo estará lleno de luz; pero si tu ojo
es maligno, estarás en tinieblas.

Mateo, 6-22-23

confieso que mi ojo derecho
en complicidad con mi ojo izquierdo
no ha cesado de mordisquear
senos que amamantan
labios encarnados
ranuras de mandrágora
agitadas
bestezuelas del limbo milenario
juro que he acechado doncellas
perdidas en abluciones secretas
o nalgas amasadas
con moluscos vivos
o caderas bamboleantes
sumergidas
en círculos rosados
confieso cuerpos sobre cuerpos
sobre cuerpos
chapaleando incansables
en la brizna del último sueño
o mujeres lascivas bailando desnudas
o ninfas que bendicen la carne aullando
yo pecador me confieso
pecado impecablemente
y que ahora y en la que he hora del deseo
no pueden mis ojos ser más sinceros
no puede mi cuerpo estar más luminoso.

Sara Vanegas Coveña

2011-02-01T16:00:00.000-08:00

SARA VANEGAS COVEÑA

Cuenca / Ecuador. Embajadora Universal de la Paz. Filóloga (Munich). Magíster en Docencia Universitaria (Cuenca). Profesora de Lengua y Literatura Española (Madrid). Ex profesora en universidades de Alemania. Catedrática de la Universidad del Azuay. Premio Nacional de Poesía, 2000 y 2004. Premio Hoja de Encina, Madrid, 2001. Mención Especial, Rosario, 2000. Directora de la Academia Iberoamericana de Poesía, Cuenca, y de la revista internacional Francachela, en Ecuador. Varios poemarios y antologías literarias, así como un diccionario de autores ecuatorianos pubñicados. Representante de organizaciones y revistas literarias internacionales en Ecuador. Presidió el I Encuentro Internacional de Literatura, Cuenca 2007

POEMAS DE SARA VANÉGAS COVEÑA (ECUADOR)

¿y si un día amanecieran las calles todas con candado?

¿y si los árboles no cesaran de crecer contra un cielo verde?

¿y si mi corazón se mudara al pecho de un canario?

________

TU SONRISA

tu sonrisa de pétalos impalpables

naves a la deriva

entre dos silencios

_________

PALABRAS

y el sol de tu risa

y mis ansias de sol

me arrojas limosnas de luz

yo te devuelvo

palabras

-----------------

De Entrelíneas, 1987

el faro es una mancha en la noche

la noche

cicatriz en el océano

__________

el recuerdo es ave

migrante

entre mi corazón y la nada

__________

mi corazón arrastra su silencio

salobre

hasta llegar al mar

__________

cuando los pájaros se fueron

quedaron huecos oscuros

en el viento

__________

entre la rosa y el polvo

un parpadeo

y la nostalgia

___________

De Indicios, 1988

crean las voces las estatuas

en las faldas herméticas de las montañas en el fondo del mar

un día te crearon en mi garganta

_________

tu nombre ... deja una cicatriz de

(naves incendiadas

aquí. en el océano de mi pecho

__________

las voces del mar tornan a morir

en mi garganta

voces que un día te crearon

hace ya tanta agua

De PoeMAR (Mención Especial, Rosario, 2000)

EXILIO

vienes del otro lado de las aguas tras

la huella pavorosa

de un adolescente muerto

para amar su ceniza

vienes, hermano mío, a refugiarte

en el antiguo misterio de la tarde

y el bosque en llamas te devuelve una vez

más su rota cabellera

POEMA 7

escupo tu nombre en el agua

mientras la noche lanza sus escorpiones sobre mi corazón

averiado y cobarde

la luna cada vez más alta

el aire en llamas

y el agua...

el agua que envenena mis labios

De Al Andar (Premio Nacional de Poesía, 2004)

Ramiro Oviedo

2011-01-11T14:39:00.000-08:00

Ramiro Oviedo ( 1952)

Nació el 12 de marzo 1952, en Chambo, provincia de Chimborazo, donde vivió hasta los 5 años. Estudió pedagogía para la enseñanza del español, centrada en la literatura y en la lengua española. Tiene un doctorado en pedagogía por la Universidad Central, y es Egresado del Primer Ciclo Doctoral en Letras, en la Universidad Católica. Posteriormente obtuvo un doctorado en la Universidad de Toulouse.

Profesor y escritor, ha alternado la docencia en varios colegios de Quito con la escritura, como integrante de varios talleres literarios. Vive en Francia desde 1987. Actualmente es profesor de Literatura Latinoamericana en la universidad del Litoral, en Boulogne Sur Mer. Ha publicado varios compendios de poesía y cuento, entre ellos: Serpencicleta 1995); Esquitofrenia ( 2000); Escanner ( 2005). En francés: Hiéroglyphe (1997) ; Semaine Sainte (1998); Fanesca (1999) La nature se méfie de la vitesse (2001); Les poèmes du Colonel, (2002) Premio Trouvères 2002 y Claude Sernet 2004, publicado por la CCE ( Quito), bajo el título de Los poemas del coronel Buendía

(2007).

Consta en la Antología esencial de la literatura ecuatoriana contemporánea, en el volumen dedicado a la poesía.

(A Bruno Pino)

(Del libro Maleta de mano, inédito)

Color hueso 1

Me gusta el color hueso.

-el único que se ha comido la lengua-

Humano hasta la médula

Vive sin brújula

Sin nudos en los pies.

Buscando algún rincón, un hueco, alguna página

Un segmento de algo para tatuar su sombra, el artista

Halla una calavera –un cráneo seco- escupe

Una sorpresa, así como un tatuaje

Que salta desde allí para posarse luego
En el hombro derecho de los viandantes

Diciéndoles

“No corras que ya vengo”.

El batracio es poeta

Y cuando canta llueve por los alrededores.

La perra del olmo

El artista escupe un batracio en un huevito cósmico

Y dios se queda mudo. El poeta orina

Y se queda después como una diva

Tomando el sol en aquel lecho óseo.

En su hueso frontal

Hay una tuerca que canta por las noches.

Cada croac-croac es una lluvia de sílabas

Un cráneo nunca muere

Peor en Quito.

Sin título

1. Llueve prácticamente gratis

Se me hace humo la boca.

Las torres de las iglesias flotan como orejas de burro

En medio de la bruma.

2.Como en un óleo de Víver

Quito se ha dormido de pie

Frente al museo Camilo Egas.
Las golondrinas se acurrucan en una cornisa

Muy cerca de una lumbre de miel

Y se ponen a escuchar las palabras de la lluvia

Chorreando sobre los taxis.

3. Esta ciudad es mujer

No cabe duda.

Si no es mujer es un travestí mago

Duende o camaleón, ciudad Miss Mundo

Turista de sí misma

Va saliendo como de un cuadro de Zapata

Vestida con palabras de candela

4.Lo que es yo

Me quedo en esta acera donde el domingo es gótico.

Aquí

Los ciegos son luminosos

-No impostores-.

Y las mujeres caminan bonito.

5.Llueve a ritmo de rap

Pero llueve también agua de lejía

Sobre el ciego del barrio y sus harapos.

6.Llueve sobre el paraguas de un par de enamorados

-no se sabe si escarcha o si esperma-

Entreabriendo los ojos más felices del mundo

Interrumpiendo un beso de caníbales

Se echan a correr al café de la esquina.

7.Llueve en esta ciudad

Y La Mariscal es el único reloj

En perfecto estado de funcionamiento.

8.No cabe duda

Esta ciudad es mujer.

(Ni la menor idea de dormir)

El revuelto soy yo

Nadando entre dos aguas,

Como piscis barato.

Color hueso 2

Ayer lunes

La calavera me hizo un guiño

Exclusivamente mío.

No lejos

La catedral parecía una cerveza rubia vista con lupa.

Los pájaros comenzaban a tomar por asalto

El cielo de la universidad

Los enamorados parecían poemas tirados en el césped

Y las secretarias soñaban que era viernes.

Los inmigrantes en España

Compraban desaforados los periódicos

Para ver si era cierto la revolución.

Excribir

Cúmpleme advertir a quienes quisieran

Que tire la toalla y deje de escribir

Que me siento en la imposibilidad de poder complacerles.

Es más

En adelante voy a escribir aunque sea con caca

Entonces

Métanse nomás la ofsset en el culo.

Una cosa es que el poeta acepte la inutilidad de lo que hace

-sin regateos ni justificaciones-

Y otra muy distinta

Que le quieran obligar a pegarle una mamadita

Al señor Presidente de la Casa de los Mil Artículos

Al gordo de las ediciones tutti-futti,

A la comadre de la librería Tripa-Mishki

Sin hablar del cabrón de la la tele

Ni del canal

Del cuñado del tío del sobrino

De la Sagrada Concha de Su Madre.

Yo soy un puerco espín

A mucha honra!

ESQUITOFRENIA 1

Quito es una imperfecta geometría

con las deudas pendientes.

Pasa un taxi pirata a contravía

con el chofer borracho hasta los dientes.

El semáforo en verde pero frena

me pita retrocede y se estaciona.

Una puerta amarilla que da pena

que parece caerse de aquel mazda viejísimo

me guía coquetona

nefasta

impertinente.

A contracielo subo y digo ¡al centro

como si de repente

a Quito le sobrara real y medio de centro.

¡Qué balcones floridos ni guaraguas!

¡El centro es un lugar que ya no existe!

Por todas partes le han nacido abscesos

tumores que subsisten

con el nombre de tolas o de mamascucharas

de Quito Tennis y de pobres diablos

tan juntos y revueltos pero irreconciliables

tan cruzados los cables

que sólo Lucho Barrios o tal vez Jota Jota

con su varita mágica de valses puñaleros

de francotiradores de cantina

podrían remediar la esquitofrenia.

Truena y suena un diluvio de botellas

como anunciando la quitoterapia.

PAJARO AZUL Y AFINES

El calicanto falsea.

Dios que es dios el San Viernes existe.

El público jalea.

Una jaba de bielas para la mesa 7

Una de jhonny walker para los doctorcitos de la mesa 1

Unita de Cristal

La del estribo

Al que no bebe copa

La ultimita

La yapa

Dicen los hijos de Li-Tai-Po

Parece mecha.

ESQUITOFRENIA DOS

Llego a Santo Domingo.

Ronca un raro silencio.

La madrugada avanza.

Parece que el convento se ha tomado la plaza.

Presa del desconcierto

me quedo calculando dónde pudo mudarse

la vida que ahí vivía. Pues no puede esfumarse

el carnaval del mundo por orden del Alcalde.

Pensar que hace cinco años a esta misma hora

la vida era la vida y la vida en persona

con ciegos y acordeones

con choros maricones magos y meretrices

con poetas y Ulises perdidos de su patria

-gente de carne y hueso sobre todo de hueso-

y Sucre con su dedo mostrando la montaña

en donde cedía al fin la fiereza de España

dejándole el botón a la fiereza criolla

PATRIA TIERRA SAGRADA

El Quito de las cinco es como un sueño

visto desde San Marcos.

Yo que no soy ni chulla ni quiteño

ni encantado de nada ni ocho cuartos

como rama de hueso de esta ciudad ociosa

con la fama de casta

me arrimo la acorralo voy cayéndome encima

de su frente radiosa

y un poco más o menos como Edipo a Yocasta

queriendo comprobar que en su pecho rebosa

me la voy levantando para toda la vida

diciéndole en la oreja

¡ quiero llamarte mía

mía

como a mi madre

con infinito amor.!

La madrugada se porta de película

y una luna lluchita de farándula

con su sexo de felpa

se queda apuñaleando las ventanas.

CARMEN VASCONEZ

2010-12-10T16:08:00.000-08:00

CARMEN VASCONEZ. Guayaquil

Samborondón, 1958, provincia del Guayas- Ecuador, de profesión Licenciada en Psicología, 1983 y Psicóloga Clínica, 1984, ha trabajado con Instituciones de atención al niño, la familia y a la comunidad (INNFA), Programa muchacho trabajador del Banco Central (PMT), Fundaciones, tanto en Investigaciones, Asesorías, Coordinaciones sobre Atención al Maltrato, Abuso sexual, Deberes y Derechos, Formación Cívica y Democrática, desarrollos de Espacios Alternativos Creativos. Ha laborado en Colegios y Universidades ; Ha dado talleres de creación literaria. PUBLICACIONES : LA MUERTE UN ENSAYO DE AMORES, Casa de la Cultura Ecuatoriana, Guayaquil, 1991 (Segunda edición 1994) ; CON/FABULACIONES, Editorial El Conejo, Quito, 1992 ; MEMORIAL AUN ACANTILADO, Editorial El Conejo,Quito, 1994 ; Segunda edición, Colección : Premios Bienal de Poesía Ecuatoriana No. 3, Fundación Cultural "La Palabra," Cuenca, 1998 ; AGUAJE, Editorial Libresa, Quito, 1999.

Sus trabajos han sido publicados en antologías y revistas nacionales e internacionales. Otras publicaciones : Coeditora, Mujeres frente al espejo. Universidad Andina Simón Bolívar, Casa de la cultura Ecuatoriana, Núcleo del Guayas y Senefelder, 2005 ; Breve Polifonía Hispanoamericana. Alfonso Larrahona Kasten, Frente de Afirmación Hispanista. A.C. Mexico, 2005 ; Poesía Érotica de Mujeres : Antología del Ecuador. Editorial Mayor Book (Quito) 2001. Ars Erótico : El Erotismo en el Arte y la Literatura del Ecuador. Dinediciones S.A. (Quito) 1997. "Textos Para Nivel de Segunda Enseñanza, No. 3." Santillana (Bogotá) 1995. Carnaval de la Distancia. Marbelina, Casa del Poeta Peruano (Lima) 2003 ; HandBook of latin American Studies, vol.58 :Humanities (handbook of latin American estudies), University of Texas Press Austin, Edicon hardcover, Editorial Norte, EE.UU,2002 ;Hispamerica : Revista de Literatura (Maryland, EE.UU.) No. 75, 1996 ; "MeloPoeFant Internacional : IX. Cita de la Poesía 2004."Ediciones Aedosimil Universal (Berlin) 2004. Letras de Babel. aBrace (Uruguay-Brasil) 2004. Como Ángeles en Llamas : Algunas Voces Latinoamericanas del Siglo XX. Casa del Poeta Peruano con auspicio de aBRACE(Lima-Uruguay-Brasil) 2004 ; Trilogía poética de las mujeres en Hispanoaméra :rebeldes, Universidad autónoma de México, 2005, México. Reconocimientos : II BIENAL DE POESÍA "CÉSAR DÁVILA ANDRADE", con el libro MEMORIAL AUN ACANTILADO, 1993 ; MENCIÓN EL UNIVERSO, Vigésimo noveno concurso nacional de Poesía Ismael Pérez Pazmiño, Bodas de Diamante, con el libro AGUAJE, 1966 ; Seleccionada para la primera y segunda exhibición de Poemas poster de poetas iberoamericanos contemporáneos. Academia Iberoamericana de Poesía, Stt. Thomas University Federicton, N, B., Canadá, 1998 y 1999 ; Seleccionada en el Inventario de la Poesía en Lengua Española (1951 a 2000), Universidad Autónoma de Madrid, 2000 ; I Concurso de Cuento y Poesía de Revista Hogar, 2004, género poesía, con el texto, "Pasea la luna en el jardín de los laberintos". Distinciones : CONGRESONACIONAL, 2001 ; EL MINISTERIO DE EDUCACIÓN, CULTURA, DEPORTES Y RECREACIÓN, 2002 ; MINISTERIO DE EDUCACIÓN Y CULTURA, DIRECCIÓN PROVINCIAL DE CULTURA DEL GUAYAS, 1998. Distinciòn de Honor, como la Poeta Exelente de la selección Latinoamericana designada por la Casa del Poeta Peruano, aBrace y la Comisión Académica que realizó la poética Latinoamericana, "Como Ängeles en Llamas", 2004

de UN SOLO DE MUJER

Tu deseo me pertenece

como pez al acuario

¿quieres salir del agua?

Me inculcaste la indiferencia

más nuestras ambiciones se impusieron

como ideal inmisericorde

Allí

el amor no tiene espacio

no cabe en el itinerario.

Paseamos como dos enamorados

marcando tarjetas al horero

No dimos tiempo al hubiese sido

porque igual

no hubiese sido.

Nunca hubo otras aguas

tu sentido contrario al mío

Fuimos un destino sin alternativa

No estuve dispuesta

no hay dos veces

ni siquiera una

¿qué cuentas entonces?

mi vida un manifiesto sin opresión

mi deseo radical

no me reconcilia con el opresor

lo desafío

me opongo a su violento ser

jamás seré su aliada.

La emancipadora

no tranza con el explotador

la quiso dominar con su amor

-ella- escogió su libertad

no se siente sierva

ni del amo ni del esclavo

desprecia esos opuestos.

Toda insumisa

provoca permanentemente

su rebelión a la razón

destapa los sesos al saber

sin rendirle culto

lo desnuda por puro placer.

La contienda del uno

una confrontación con el otro

uno no es

otro será

sediento de gloria

se inmortalizó

nadie lo supo

ahora no existe

y los otros

no se han enterado.

10.

separarse de la sombra

cuando el atardecer se confunde

con lo que deja de ser común:

nunca fuimos uno.

11.

un insomnio como luna llena

junto con su resplandor me empachó.

mantengo a raya a la muerte

para que no distraiga a la vida

algún día seré su presa

para entonces ya no estaré.

13.

ocupo mi cuerpo

no hay vacante.

14.

La vida: una ruta

para contarla

algún día

como los cuentos

había una vez.

15.

cercanamente a un paso

pero la prisa aleja

de vez en cuando detente.

16.

Tejo en el vacío la creación

anido el génesis de una infancia

que juega aún.

17:

Ella: un paisaje de alegria

cuando el vacio no la asusta.